Номер 09, 2010

Дорогие друзья, продолжаем знакомить вас с творчеством молодых авторов. Впечатления и пожелания присылайте на ящик svetlana-rachmanova@yandex.ru. Сюда же пишите, если хотите опубликовать собственные стихи.

ПОЛИНА ИЛЬИНА
Студентка, живу в Подмосковье, посещаю литературную студию при МГТУ им. Баумана.

***
Звонит будильник. Завтрак на плите
Оправдывает вечный распорядок.
Мысль первая – сегодня новый день.
Вторая мысль – а ты опять не рядом.

Мой дом стоит над пропастью во ржи,
И зреет рожь, и дни проходят мимо.
Все та же несговорчивая жизнь,
А мысль – одна: ну как ты там, любимый?

В усталости, как в омуте, тонуть,
Прохладой простыни лаская кожу.
Мысль первая – как хочется уснуть.
Вторая мысль – и видеть сны, быть может.

Все тот же стол и узкая кровать –
Как будто мир меняться поленился.
Мысль первая – ты снился мне опять.
Вторая мысль – как жаль, что только снился!
 
* * *
Лунный след – прозрачней акварели.
Третий час. Холодные дворы.
Тихим скрипом старые качели
Пробуждают спящие миры.

Все быстрей, от края и до края,
Выше, чем, казалось бы, могла,
С каждым взлетом звезды собирая,
Как с асфальта – крошево стекла.

Двор окован темными домами,
Как ларец – металлом по углам.
Темнота, смеясь над фонарями,
Тенью у подъездов залегла.

Прожит день – чертой водораздела,
Списком непогашенных долгов,
Чтобы ночь, прищурившись, глядела
На надежды, веру и любовь.

Плавится бессонных будней мука,
Чтоб стрелой сорваться в облака
С тетивы натянутого лука,
Помнящей касания стрелка.

Любите!
Все так же редок совершенный стих,
И падки на блестящее сороки,
А люди в лабиринтах городских
Все так же бесконечно одиноки.
 
Молчим, как будто нечего сказать,
А после вспомнишь – чудится, что каждый
Искательно заглядывал в глаза
С какой-то собственной неутоленной жаждой.
 
Жизнь до краев, казалось бы, полна,
Но не хватает главного чего-то –
И ты, сутулясь, куришь у окна
В плену холодных лестничных пролетов.
 
Завет, хранимый испокон веков –
Не рвите зря связующие нити.
Азотный холод льда и жар песков,
Друг друга – и самих себя – любите.

Двенадцатый час
Двенадцатый час.
          Можно стрелки назад отвести,
Но толку-то в этом?..
                Минуты все так же уходят.
Я только во сне
               забываю привычный мотив,
И слушаю отзвуки
                 мне незнакомых мелодий.

А утром будильник
            прочтет надо мной приговор.
Поднявшись с постели –
             со страшным усилием воли –
Я выйду в промозглое утро,
                            на сумрачный двор,
С трудом вспоминая
            слова для сегодняшней роли.

Не то на подмостках,
                      не то в переходе метро,
Забыв, кто я есть,
               а еще – на какой пересадка,
Я вытащу схему,
                        как вещие карты таро.
Свинцовые тучи, река,
                         смотровая площадка.

Под вечер в стакане –
                   лимонная долька, коньяк,
Луна серебрит облака,
                       показаться не хочет...
Я рада поставить в конце
                    восклицательный знак,
Но мне не уйти
          за границы моих многоточий.


ЛАДА ВИЛЕНСКАЯ
Мне 24, коренная москвичка. Люблю скорость и романтику большого города. Посещаю студию «Бродячая собака».

***
Из окна чердака
  видно чуть запыленную зелень,
Перегавки собачников
            в куцых колючих кустах,
За дорогой в аллее дымок –
                      отголосок костра,
Пара вспышек ракет,
пара взрывов хмельного веселья.

Розоватый туман над прудами,
                            синеющий лес,
Заходящее солнце и Солнцево,
                             влево и ниже.
На границе заката
           торчащие сонные крыши.
Все так ярко и мелко...
          и близко стоящему здесь.

***
Ярче пламени ярости,
                   шире закатных небес
Расплескались дороги
         не спящего вечного города.
Вывожу мотоцикл,
  разгоняюсь по трассе сквозь лес -
И Коньково приветствует
                   эхом и хвоей на вороте.

Вот ворота кирпичные
            делят на «здесь» и на «там».
Силуэты домов,
  чуть заметно ворочаясь, хмурятся.
Пуще глаза храню,
              никому – и тебе – не отдам
Вопли ветра и росчерки искр
              вдоль разбуженной улицы!

На изгиб эстакады
               (ладонью по глади бедра).
Забываюсь в полете –
 покой так не вяжется с Ленинским!
Дальше мост... и река
              затаила свой плеск до утра.
Разбиваюсь о счастье...
             парю – среди гари и вереска.

АННА КОРЖАВИНА
Родилась в 1985-м в городе Заречном Пензенской области. Окончила факультет русского языка и литературы ПГПУ им. В.Г. Белинского. Сейчас живу в Москве. Призер VI Всероссийского открытого фестиваля молодых поэтов «МЦЫРИ-2009».
Полет
Лирика в небе, лирика в лужах,
Дома не усидишь.
Солнце закружит, лето закружит –
И полетишь.

Поголубели, засеребрились
Сумерки старых крыш,
Мы потерялись, мы растворились,
Крылья остались лишь.

ЕЛЕНА СКОРОХОДОВА
По профессии – актриса. Занимаюсь спортом. Люблю плаванье. Пишу стихи к датам и просто по вдохновению. Автор двух поэтических сборников.

***
Звонок. Бегу. Пришла соседка
Снять выкройку, узнать рецепт,
Прочесть какую-то заметку
И попросить достать билет.

Потом болтала без умолку
Минуту, две, а может – час...
А я грустила втихомолку.
Я не ее ждала, а Вас.

***
Окна настежь, сигарету в зубы
Жду Вас, в осень голову просунув.
В желчь деревьев, в воздуха прохладу.
Жду в окне с пяти и до упаду.

***
Сегодня я тебя люблю
Безумно, искренне и страстно.
Хочу создать с тобой семью
И верю: будет все прекрасно.

Хочу родить тебе детей
И погрузиться в мир пеленок.
Сегодня нет других идей,
А завтра – окончанье съемок.

На день кондитера

День кондитера как будто
Незначителен на вид:
Демонстрации не будет
И салют не прогремит.

Тем не менее страна
Отмечать его должна.

Потому что, в самом деле,
Эта истина проста:
Без кондитерских изделий
Жизнь печальна и пуста.

АЛЕКСАНДР КВИТЕНЬ
Мне 28. Живу в Киеве. По профессии – инженер. Работаю в телекоммуникационной компании. Мечтаю, чтобы мои стихи стали песнями.

***
…Невозмутимо, легко и неслышно,
Как голос таинственный
            изнутри, свыше,
Будто боясь потревожить паденьем
Листья свои облетают владенья.

Миг – вот и время полетное вышло –
Неумолимо, легко и неслышно...
Листья еще
     подмигнут несерьезно:
Жить никогда,
        понимаешь,
                не поздно.

Этот их взгляд – он не знает тревог,
В детстве его я лишь выдержать мог:
Листья свои облетали владенья –
Я наполнял ликованьем паденье.

Но не теперь – все отчетливей правда
Инакомыслие детское правит.
Листья у ног, будто павшие звезды:
Жить никогда, – уверяют, – не поздно.

Бережно ветер их души уносит,
Благословляет верная осень.
Миг – вот и время полетное вышло –
Прячу глаза... и плачу чуть слышно,

Будто боясь потревожить паденьем –
Листья свои облетают владенья…

***
Ты
в изгибе одеяла,
    словно в коконе каком...
И проснешься, как бывало,
    выпорхнувшим мотыльком.

Приподнимешь крылья-брови
    то ли в утро, то ли в день,
И в любимой полудреме
    завернешься в мою тень

Не стараясь, не желая
    показаться показной –
Так листочек оживает
    полуласковой весной.

Так мгновения смакует,
    каждый шепот, каждый жест
Ожидание амура
    «как обычно, ровно в шесть».

Я от темы отвлекаюсь,
    и рисую угольком:
«Ты в изгибе одеяла,
    словно в коконе каком...»

МАРИЯ ПОПОВА
В 200м окончила Российскую государственную академию славянской культуры. По профессии – культуролог. Работаю журналистом. Увлекаюсь фотографией. Любимый поэт – Арсений Тарковский.

случайное
перечитывать Сей-Сенагон
первый раз за полгода
после ночи с тобой
все как будто бы
ярче и слаще
темный эльф улетел
и лишь запах соленых грибов мне оставил
я снимаюсь в кино
я в метро уезжаю
под рокот футбольных фанатов
смеюсь
здесь рекламное место не занято
здесь могла бы быть ваша реклама
экзистенция рулит
и поезд идет
а ты был безупречен
я не жалуюсь я
рецензирую книги
всего лишь
и магизм реалический
в каждом движенье
природы и цивилизаций

ОЛЬГА КРУПЧЕНКО
Люблю читать, увлекаюсь веб-дизайном, популярной психологией и кулинарией. Участница литературной студии при МГТУ им Баумана. Финалистка Совещания молодых писателей России в Переделкине.

***
Таллинн нашел свой порт.
Там его ждали
Здания, звездный эскорт.
Ночью стучали
Волны о взбитый песок.
Резанным криком
Чайки слетались на грог,
Слитый по плитам.
Город какой-то чужой,
Пиво чужое.
Если бы здесь же, с тобой!
Зарево, море.

К началу ^